Какво би ме
държало будна в ранната утрин ако не
моята собствена болест? Да вечерям
късно, да прелюбодействам, понякога да
пия и да сънувам всичките си кошмари
наяве. Тези срещи денем, които не ми
дават мира, силно напомнят за лошо
представление. Нарочни. Посредствени.
Бездетни. А колко повече ме е страх от
безплодие в общуването, отколкото от
това да не мога да доя гърдите си...
Не се осмелявам да пиша, когато съм у дома. У дома човек се е най-уязвим, същевременно най-строг, Все прилагателни, които се зъбят на писането ми. А после идват и глаголите… У дома спя, ям, чистя, сънувам, къпя се, секарам ти, любя се или просто се чукам. У дома чета, ядосвам се, гледам телевизия или социалките… Празня се от съдържание. Затова пиша по хотелите:, където чаршафите се белеят, часовникът учтиво ми дава отсрочка, вдъхновението ми си плаща нощувките, влиза с малък куфар, и без адресна регистрация. Излиза и ме напуска.

Коментари
Публикуване на коментар